Przesunęłam palcami po włosach, odsłaniając lewe ucho. W odbiciu w zimowej szybie widziałam swój uśmiech i mały, błękitny kształt ukryty pod plastikiem. Beverly Vance nie była już tylko wspomnieniem uwięzionym w starych fotografiach na ścianie. Była tu, w cichym szumie wiatru za oknem, w głębokim oddechu mojego ojca i w małym niebieskim ptaszku, który przypominał mi każdego dnia, że żaden strach nie trwa wiecznie, a prawda, raz ujawniona, zawsze odnajduje drogę do światła.