Z każdym miesiącem widziałem, jak wraca do nich życie. Jak turkusowe oczy Ariny przestają być ostrożne, a zaczynają błyszczeć radością, dokładnie tak, jak oczy jej matki. Jak Arseny przestaje być małym, zestresowanym obrońcą, a staje się radosnym nastolatkiem, który kłóci się ze mną o to, jakiego zespołu muzycznego powinniśmy słuchać w drodze do szkoły.
Rok później. Wiatr na cmentarzu był łagodny, jesienny. Liście mieniły się odcieniami złota i czerwieni.
Staliśmy we trójkę przed nagrobkiem Viki. Arina trzymała w rękach bukiet świeżych, czerwonych róż. Arseny stał obok, wysoki, w czystym, ciepłym płaszczu. Patrzyłem na nich obu i czułem w piersi coś dziwnego. Spokój. Ostateczny, głęboki spokój, którego szukałem przez całe dorosłe życie.
– Jak myślisz, wujku Viktorze, czy mama nas teraz widzi? – zapytała cicho Arina, kładąc róże na płycie.
Pochyliłem się, kładąc dłonie na ich ramionach. – Jestem pewien, że tak. I myślę, że jest z was bardzo, bardzo dumna.
Arseny spojrzał na mnie z dołu. Jego wzrok nie był już dziki i pełen podejrzeń. Był spokojny i pełen ufności. – Dziękuję, wujku – powiedział krótko. Słowa te nie wymagały więcej wyjaśnień.
– Chodźmy do domu – odpowiedziałem z uśmiechem. – Zaraz zacznie padać, a obiecałem wam dzisiaj domową pizzę.
Odchodząc, odwróciłem się jeszcze raz w stronę zdjęcia Viki na kamieniu. Uśmiechała się niezmiennie. Ale tym razem, kiedy patrzyłem w jej oczy, nie czułem już straty, goryczy, ani tego miażdżącego poczucia niedokończonej miłości. Przeznaczenie zabrało ją wcześnie z tego świata, ale pozwoliło mi ją odnaleźć z powrotem. W uśmiechu jej córki, w odwadze jej syna.
Wiedziałem, że nie zostałem ojcem z przypadku. Zostałem nim, by spłacić dług miłości, której czas brutalnie przerwał. I spoglądając na dwójkę dzieci biegnących przed siebie alejką ku mojemu samochodowi, wiedziałem, że to najlepsza rzecz, jaką kiedykolwiek w życiu zrobiłem.
