Twarz ojca stężała.
— To się wydarzyło.
Mama pokręciła głową.
— Nie.
Zrobił krok bliżej.
— Hamulce.
— Nie przecięłam ich.
— Franciszek to zrobił.
Mama zaśmiała się ponownie.
I ten śmiech zmienił wszystko.
Nie brzmiał jak śmiech winnej osoby.
Brzmiał jak autentyczny szok.
— Franciszek?
Ojciec zatrzymał się.
Mama spojrzała na niego.
— Nadal myślisz, że Franciszek pracuje dla mnie?
Nikt się nie odezwał.
Odwróciła się do mnie.
— Nie pomógł mi sfingować śmierci twojego ojca.
Ojciec pobladł.
— O czym ty mówisz?
Mama wskazała na niego.
— Pomógł tobie zniknąć.
Ojciec pokręcił głową.
— Nie.
— Tak.
— Powiedział mi, że ty zorganizowałaś dokumenty.
— Kłamał.
Cisza.
Poczułam zimno.
— Dlaczego?
Mama spojrzała na nas wszystkich.
— Bo Franciszek kontroluje tę rodzinę od dwudziestu lat.
Drzwi wejściowe otworzyły się.
Z korytarza dobiegł męski głos.
— Irena.
Wszyscy się odwróciliśmy.
Franciszek Milewski wszedł do salonu.
Wyglądał dokładnie tak jak zawsze.
Siwe włosy.
Droga marynarka.
Ciepły uśmiech.
Człowiek, który przynosił nam jedzenie po pogrzebie taty.
Który naprawiał mamie płot.
Który dzwonił do mnie w każde urodziny.
Zamknął drzwi.
Potem przekręcił klucz.
Ojciec pobladł.
— Franek.
Franciszek spojrzał na niego.
— Powinieneś był pozostać martwy.
Michał stanął przede mną.
Franciszek uśmiechnął się.
— Spokojnie. Gdybym chciał, żeby ktoś zginął, nie prowadzilibyśmy tej rozmowy.
Patrzyłam na niego.
— Co to jest?
Spojrzał na mnie niemal ze smutkiem.
— To się dzieje, kiedy rodziny mylą posiadanie z własnością.
Mama zrobiła krok.
— Sfałszowałeś dokumenty zrzeczenia się funduszu.
— Tak.
— Przeniosłeś konta.
— Tak.
— Powiedziałeś Robertowi, że próbowałam go zabić.
— Tak.
Ojciec patrzył na niego.
— Dlaczego?
Franciszek zaśmiał się cicho.
— Bo oboje byliście użyteczni, kiedy się nienawidziliście.
Mama wyglądała na chorą.
— Zniszczyłeś naszą rodzinę.
— Nie, Ireno. Wasza rodzina już była zbudowana na sekretach. Ja tylko w nie zainwestowałem.
Spojrzałam na człowieka, któremu ufałam od dzieciństwa.
— Czego chcesz?
Popatrzył na mnie.
— Nieruchomości, którą twoja matka przepisała na ciebie.
Pomyślałam o domu.
— Dlaczego?
— Bo sam dom jest nic niewart.
Mama zamknęła oczy.
Franciszek mówił dalej.
— To, co znajduje się pod nim, jest warte wszystko.
Ojciec znieruchomiał.
— Co?
Franciszek uśmiechnął się.
— Twój teść nie dorobił się fortuny na zwykłym obrocie ziemią.
Mama wyszeptała:
— Przestań.
— Znalazł coś.
Spojrzałam na nią.
— Co?
Nie odpowiedziała.
Franciszek zrobił to za nią.
— Prawa do złóż.
Michał zmarszczył brwi.
— Jakich?
Franciszek spojrzał na niego.
— Surowców strategicznych.
Poczułam, że robi mi się słabo.
— To niemożliwe.
— Nie.
Położył dłonie na stole.
— Działka, którą teraz posiadasz, leży na obszarze objętym jednym z najcenniejszych projektów wydobywczych w kraju.
Patrzyłam na niego.
— Ile jest warta?
Uśmiechnął się.
— Potencjalnie miliardy.
W pokoju zapadła cisza.
I nagle każda zdrada zmieniła znaczenie.
To nigdy nie chodziło tylko o pięćdziesiąt sześć milionów złotych.
To była jedynie powierzchnia.
Mama spojrzała na mnie.
— Przepisałam nieruchomość na ciebie, bo próbowałam ją ochronić.
Zaśmiałam się gorzko.
— Oczekujesz, że ci uwierzę?
— Nie.
Jej oczy napełniły się łzami.
— Ale to prawda.
Franciszek westchnął.
— Zawsze robiłaś się sentymentalna w najgorszym momencie.
Ojciec ruszył w jego stronę.
— Wynoś się.
Franciszek uśmiechnął się.
— Robert, nadal myślisz, że to twój dom?
Wyjął kopertę z wewnętrznej kieszeni marynarki.
Położył ją na stole.
— Technicznie należy do mnie.
Mama spojrzała na dokument.
— Nie.
— Tak.
— Nie możesz.
— Już to zrobiłem.
Podniosłam papier.
Było to zawiadomienie o wszczęciu egzekucji z nieruchomości.
Wierzytelność hipoteczna na domu mamy została przeniesiona.
Na jedną z firm Franciszka.
Ręce zaczęły mi drżeć.
— Jak dużą część naszego życia posiadasz?
Uśmiechnął się.
— Wystarczającą.
Wtedy zadzwonił telefon Michała.
Wszyscy podskoczyli.
Spojrzał na ekran.
Danuta.
Odebrał.
— Mamo?
Usłyszeliśmy jej krzyk.
— Michał, zabierają nam wszystko!
Włączył głośnik.
— Co się stało?
— Konta są zablokowane. Firmowe. Moje prywatne. Wszystko!
Uśmiech Franciszka zniknął.
Spojrzałam na niego.
Po raz pierwszy wyglądał na zaskoczonego.
Danuta mówiła dalej:
— I jest tu policja gospodarcza!
Michał spojrzał na mnie.
Franciszek odwrócił się w stronę okna.
Ojciec uśmiechnął się lekko.
— Co zrobiłeś?
Pokręcił głową.
— Nie ja.
Natalia podniosła rękę.
Wszyscy spojrzeli na nią.
Wyglądała na przerażoną, ale zdecydowaną.
— Wysłałam dokumenty wczoraj w nocy.
Franciszek patrzył na nią.
— Do kogo?
— W trzy miejsca.
Jego twarz stwardniała.
— Jakie?
— Do prawnika. Do prokuratury.
Przełknęła ślinę.
— I do Centralnego Biura Antykorupcyjnego.
Nikt się nie poruszył.
Potem rozległo się pukanie do drzwi.
Nie uprzejme.
Mocne.
Stanowcze.
Franciszek spojrzał w stronę korytarza.
Ojciec odsunął się od niego.
Pukanie powtórzyło się.
— Policja! Proszę otworzyć!
Franciszek ruszył.
Michał zastąpił mu drogę.
Przez sekundę patrzyli na siebie.
Potem Franciszek zaśmiał się.
— Dobrze.
Uniósł ręce.
— Zobaczymy, ile potrafią udowodnić.
Ta pewność trwała dwanaście minut.
Funkcjonariusze znaleźli w jego płaszczu dwa telefony.
W jednym były wiadomości do zarządców spółek-słupów.
