Twarz Madison spłonęła rumieńcem, a Patricia poprawiła swój markowy płaszcz, krzycząc ostrym, lodowatym głosem: – Dość tego, Claire! Przestań zgrywać ofiarę. Ryan zasługuje na kogoś sukcesu, a nie na kobietę, która będzie go ciągnąć w dół. Podpisz te papiery i miejmy to z głowy.
Ryan przytaknął skinieniem głowy, zniecierpliwiony. Sięgnął po srebrne pióro i położył je tuż obok dłoni żony. – Oszczędź nam dramatu. Nikt w tym mieście nie będzie płakał nad rozwodem z nikomu nieznaną dziewczyną bez grosza przy duszy.
Claire uniosła wzrok. W jej oczach nie było już zmęczenia – tylko przejrzysty, lodowaty spokój, który sprawił, że na plecach Ryana pojawił się nagły dreszcz.
Powoli, z niezwykłą precyzją, wzięła do ręki srebrne pióro.
– Masz rację, Ryan – powiedziała cicho, a jej głos niósł się czysto w cichej sali szpitalnej. – Nikomu nieznana dziewczyna bez grosza przy duszy nie ma tu czego szukać.
Podpisała dokument na pierwszej stronie. Potem na drugiej. A gdy dotarła do ostatniej, podniosła wzrok na przerażoną na ułamek sekundy twarz matki Ryana.
– Tylko szkoda, że zapomniałeś sprawdzić, czyja rodzina faktycznie finansuje ostatnią rundę inwestycyjną w MercerTech.
W tym samym momencie drzwi do sali szpitalnej otworzyły się z hukiem. Do środka wkroczył starszy mężczyzna w szytym na miarę garniturze, a za nim dwaj prawnicy z kancelarii Whitmore, Sterling & Vance niosący grube, skórzane teczki.
Był to Arthur Whitmore – człowiek, którego nazwisko figurowało na szczycie najważniejszych funduszy venture capital i imperiów technologicznych na wschodnim wybrzeżu. Dziadek Claire.
Arthur spojrzała na zięcia lodowatym wzrokiem, a następnie na dokumenty w dłoniach córki.
– Widzę, że skończyłeś, panie Mercer – powiedział z uśmiechem, który nie dotarł do jego oczu. – A teraz proszę posłuchać uważnie: wycofujemy całe finansowanie. Twoja firma zbankrutuje przed poniedziałkowym porankiem.
Kolory zeszły z twarzy Ryana i Patriciae w ułamku sekundy.
