— Ja… ja nie… — wykrztusił mój syn, nie potrafiąc wycisnąć z siebie ani jednego kłamstwa więcej pod spojrzeniem policjanta.
— On niczego nie ma — odparłam spokojnie. — Co więcej, przestawili moje meble, zdjęli z portretów moich zmarłych rodziców i weszli tu pod moją nieobecność, używając zapasowego klucza, który miał służyć wyłącznie w sytuacjach awaryjnych.
Policjant zamknął folder i spoglądnął na Sharon i jej rodziców. Wyraz jego twarzy zmienił się z profesjonalnie obojętnego na bardzo chłodny.
— W takim razie, państwo są tutaj nieproszonymi gośćmi. Właścicielka nieruchomości ma pełne prawo żądać, abyście natychmiast opuścili ten teren.
— Ale jest noc! Pada śnieg! Na zewnątrz jest minus dziesięć stopni! — wrzasnęła matka Sharon, wstając z mojej kanapy.
— Macie państwo piętnaście minut na spakowanie swoich rzeczy i oddanie kluczy — odpowiedział zastępca szeryfa twardym głosem. — Jeśli tego nie zrobicie, zostaniecie aresztowani za nachodzenie i nielegalne zajęcie nieruchomości.
Sharon spojrzała na mnie ze wściekłością i nienawiścią, ale w jej oczach pojawiło się coś jeszcze: pierwsze przerażenie. Uświadomiła sobie, że ten piękny, luksusowy styl życia, którym chwaliła się przed rodzicami, był tylko domkiem z kart podpartym moją pobłażliwością.
Gdy gorączkowo pakowali swoje torby, wyciągnęłam z folderu drugi plik dokumentów i rzuciłam go na blat kuchenny tuż obok Roberta.
— Co to jest? — szepnął ściszonym głosem.
— Wyciągi bankowe — odpowiedziałam, patrzając mu prosto w oczy. — Dowody na to, że przez ostatnie pięć lat przekazałam ci ponad sto pięćdziesiąt tysięcy dolarów. Na wpłatę własną, na wasze wakacje, na spłatę długów Sharon. Od jutra moje konto jest dla ciebie zamknięte. A jeśli do pierwszego każdego miesiąca nie zobaczę przelewu ze spłatą pierwszej raty tego, co jesteś mi winien, te dokumenty trafią do mojego prawnika.
— Mamo… proszę. Sharon mnie zostawi, jeśli się dowie, że nic nie mam… — wykałkował, a w jego głosie słychać było skomlenie małego chłopca.
Spojrzałam na niego z żalem, ale też z całkowitym brakiem litości, którą czułam jeszcze kilka godzin temu.
— Wtedy przynajmniej dowiesz się, czy kochała ciebie, czy moje pieniądze, Robercie.
Dwadzieścia minut później samochody odjechały, rzucając snopy światła na ośnieżony podjazd. W chacie zapadła głęboka, kojąca cisza.
Podeszłam do pudła stojącego w kącie i ostrożnie wyciągnęłam z niego zdjęcia moich rodziców. Powiesiłam je z powrotem na ich miejscach na ścianie. Wyczyściłam blat, zgasiłam cudze wino i nalałam sobie szklankę czystej, górskiej wody.
Usiadłam przy kominku. Po raz pierwszy od lat nie czułam ciężaru czyichś oczekiwań. Dziś w nocy dom pod Breckenridge znowu należał tylko do mnie.
