Wigilia tego roku była cicha, ciepła i prawdziwa. Przy moim stole siedziało osiem osób – dokładnie tyle, ile mieściło się bez ścisku, bez udawania i bez sztucznego blichtru. Srebro znów nie było wypolerowane na wysoki połysk, a jedna ze świec lekko krzywiła się w mosiężnym świeczniku. Kiedy podaliśmy pieczeń, ktoś niechcący rozlał sos obok talerza, a dzieci głośno roześmiały się z jakiegoś żartu.
Spojrzałam na płomień świecy, potem na twarz mojego syna, który śmiał się razem z nami, i na puste krój krzesła przy kominku, na którym wciąż czułam niewidzialną obecność Roberta.
Nazywam się Chelsea Morgan. Mam siedemdziesiąt lat. I po raz pierwszy od bardzo, bardzo dawna wiedziałam dokładnie, kim jestem, do kogo należy ten dom i jak smakuje prawdziwe, niczym niezmącone Boże Narodzenie.
