Macocha zadzwoniła na policję, nazwała mnie uciekinierką i uśmiechała się, podczas gdy ojciec wierzył w każde kłamstwo — potem wrócił trzy tygodnie wcześniej, upuścił między nas laptopa i powiedział: “Spakuj swoje rzeczy.

– Przepraszam, Alyona – powiedział w końcu Stepan, a jego głos zadrżał w sposób, którego nigdy wcześniej u niego nie słyszałam. Twardy kapitan statku, człowiek, który przeprowadził swój okręt przez najgorsze sztormy, teraz wyglądał jak mały chłopiec, który zgubił drogę. – Zawiodłem cię. Zostawiłem cię z wilkami w owczej skórze, bo wolałem wierzyć, że potrafię zapewnić wam wszystkim bezpieczny port, nie patrząc na to, co dzieje się pod pokładem.

– Wierzyłeś jej, tato – powiedziałam cicho, a grudka w moim gardle zaczęła powoli topnieć. – Bo chciałeś mieć dom, do którego warto wracać.

Ojca oczy na moment zaszły łzami, ale nie pozwolił im wypłynąć. Wyciągnął rękę i delikatnie pogładził mnie po włosach – w ten sam sposób, w jaki robił to wtedy, gdy byłam jeszcze małą dziewczynką, zanim w naszym życiu pojawiły się te dwie kobiety.

– Nigdy więcej nie zostawię cię sam na sam z kłamstwem – wyszeptał. – Obiecuję ci to. Słyszysz?

Z zewnątrz dobiegł trzask zamykanych drzwi wejściowych, a potem ciężki stukot obcasów na klatce schodowej, które szybko cichły w miarę, jak Inga i Swietłana opuszczały budynek, niosąc ze sobą bagaże pełne ubrań kupionych za ukradzione pieniądze i resztki swojej fałszywej dumy.

W mieszkaniu zapadła cisza. Zupełnie inna cisza niż ta, do której przywykłam przez ostatnie lata – nie była już pełna napięcia, strachu i chłodu. Pachniała świeżym powietrzem wpadającym przez otwarte okno, kawą, którą tata zaczął parzyć w kuchni, oraz czymś, czego nie czułam od bardzo dawna: bezpieczeństwem.

Następnego dnia rano słońce świeciło tak jasno, że aż raziło w oczy.

Siedziałam przy kuchennym stole, popijając herbatę, podczas gdy tata zaglądał do lodówki, szukając czegoś na śniadanie. Kuchnia, choć wciąż wymagała porządków po wczoraszym chaosie, wyglądała inaczej. Była nasza.

– Alyona? – zapytała nagle tata, odwracając się z kartonem mleka w dłoni. – Co powiesz na to, żebyśmy jutro wsiedli w samochód i pojechali odwiedzić grób babci? I może… zrobili mały przystanek u Dmitrija Siergiejewicza? Słyszałem, że jego wnuk naprawił tę starą stodołę i podobno mają tam mnóstwo miejsca dla kogoś, kto chce w spokoju pogrywać na gitarze.

Spojrzałam na moją gitarę opartą o ścianę w przedpokoju. Struny błyszczały w promieniach porannego słońca. Po raz pierwszy od lat czułam, że muzyka nie musi być ucieczką przed rzeczywistością. Może być po prostu nowym początkiem.

– Bardzo chętnie, tato – uśmiechnęłam się lekko. – Bardzo chętnie.